Following the publication of the winning and runner up entries, we are excited to present the highly commended entries for the Year 12-13 categories of this year’s French Flash Fiction competition!

A huge well done to all of our highly commended entrants!

****

La bise

La panique fleurit dans mon estomac. J’essayais désespérément de me souvenir de ce que Madame avait dit ; il fallait que je paraisse français. Était-ce la gauche ou la droite d’abord ? Deux, trois ou quatre ? Je frappai à la porte, chaque bruit sourd étant un glas qui exacerbait ma peur.
« Bonjour ! Il était tout ensoleillé et souriant. J’ai respiré, soulagée, et je me suis penchée, tout irait bien enfin…
Un silence vide. Un rire gênant. Il a tendu la main. Oh, mon Dieu. La France et ses salutations incompréhensibles. La bise n’est pas une blague.

– Sofia McAllister, Year 12

Le petit fifre

L’oiseau regarde d’en haut, il s’envole au-dessus des troupes en marche. L’armée sur le terrain défile en cadence, chaque pas avec le battement d’un tambour. Le petit fifre joue en tête de la bande, l’esprit fixé sur ses doigts. Son rythme agile erre à travers la foule, soulevant la botte de chaque soldat un peu plus haut. Le petit fifre heurte une pierre, sa jambe se dérobe et son fifre échappe à son emprise – mais la mélodie du fifre sautille encore dans l’air. Elle sonne aux oreilles des soldats et danse vers le haut pour rejoindre l’oiseau en vol.

– Dominica Kay-Shuttleworth, Year 12

Dans les ruelles sinueuses de Montreval, une brume spectrale s’élevait, tissant des filaments d’ombre entre les pavés moussus. Léandre, un antiquaire aux mains tâchées d’encre, découvrit un grimoire scellé d’un sceau d’obsidienne. Intrigué, il brisa le cachet d’un geste fébrile.

 À peine eut-il murmuré les premières lignes que la pièce se métamorphosa : les murs suintèrent un encre abyssale, et une silhouette éthérée s’extirpa des pages, murmurant des secrets interdits. Trop tard. Le livre ne contenait pas un savoir ancien, mais une malédiction séculaire. Un cri déchira la nuit, et Montreval sombra dans l’oubli.

– Eddie Henderson, Year 12

Les derniers moments à la mort d’un cygne

La harpe étincelante m’entoure, la mélodie du violoncelle tournoyant par-dessus ma peau comme de l’eau, alors que mes bras tourbillonnent en haut, en bas. Une arabesque. J’imagine que la musique soit la seule chose qui me soutient, qui permet à mon cœur de continuer. Je baisse la tête, et-

‘Excusez-moi Madame, il ne faut pas être ici.’

Je lève les yeux. Je vois la salle de concert vacante, les chaises poussiéreuses. Toute-seule. Mes derniers souffles résonnent sous forme de la mélodie ; la mort de mon cygne.

‘Pardon’, je réponds, ‘j’ai dû me perdre.’

– Eva Saunders, Year 12

Je me souviens d’être assis devant le grand écran, me cachant de ma mère quand j’étais enfant. Et comment je me faufilais dans le cinéma avec les quelques francs que je pouvais rassembler chez nous, glissant devant le guichet comme une ombre. La lumière vacillait sur nos visages juvéniles tandis que la voix d’Arletty résonnait dans nos têtes, tissant des rêves d’un monde au-delà de la guerre. Dans ces salles obscures, nous oublions les rations, les couvre-feux, la peur. C’était notre rébellion. Un acte de défi contre le chaos de la guerre, un moment de magie volée dans un monde brisé.

– Preona Mohan, Year 12

L’Océan en Moi

Les chirurgiens m’ont ouverte.
Pas de cœur. Pas de poumons. Seulement un océan. Les vagues se brisaient contre mes côtes, un phare clignotait près de ma colonne vertébrale. Un navire voguait entre mes veines.
« Elle n’est… pas humaine », murmura l’un d’eux.
Je me suis redressée, les points de suture défaits. La marée montait, déversant de l’eau salée sur le sol.
« Je vous l’avais dit », ai-je dit, d’une voix résonnant comme une tempête. « Je n’étais pas faite pour ce monde. »
Puis le courant m’entraîna, au-delà des os, au-delà du souffle, jusqu’à ce que je me dissolve dans les vagues.
Le navire a poursuivi sa route.

– Gia Namoa, Year 12

Jardins crépusculaires, jardins qui rêvent…

jardins où l’espoir me grimpe à la gorge,

ta pommette un sacrilège peint en

lilas aqueux dans la lumière déclinante

du jour mourant; jardins de chaleur

essoufflé et tremblant.

Les étoiles s’affaissent dans

le ciel cobalt, elles détournent les yeux

de ce moment qu’elles ont vu avant,

ce moment où ta main pèse entre nous

comme une chose morte, tes os étranges

et spectrales dans les reflections pâles

des platanes; ce moment où je pense

que tu vas m’embrasser, 

que tu vas dire les mots

que tu ne diras jamais.

– Luke Roberts, Year 13

La Notre Dame

Je vous tois, les meufs et les keums, ils me regardent tous. Ce matin, Paris a le cafard, ça se voit. Elle attend son keum qui lui a posé un lapin – quel dommage. Elle se creuse la tête, elle semble vénère: “Suis-j’ouf ou est-il chelou?” Quand on parle du loup, on ne voit la queue. Un mec apparait, il porte un bouquet. Elle est si heureuse qu’elle a presque tombé dans les pommes. J’en ai vu des cœurs d’artichaut et ces événements font toujours chaud aux pierres.

– Amelia Richardson, Year 12

Je la cherche dans les souvenirs, dans les vieux albums qui se cachent, capturés par la poussière.
Je la vois dans les gens que je rencontre, et quand je vois la femme devant moi, je me souviens de l’infirmière distante qui tenait ma petite main fragile dans la sienne et qui m’emmenait chez nous.
Elle était une femme forte avec un cœur faible et en difficulté, mais elle a aidé des centaines de nécessiteux, juste pour que, pendant la dernière scène de sa vie bleue, ils disent qu’ils ne pouvaient pas l’aider.
Son cœur empoisonné, son corps fatigué, ses cheveux dorés qui tombent—tout disparu.
Et pourtant, je la cherche.

– Andreea-Denisa Taranu, Year 12

Jouant ses gammes

Initialement, ses gammes sont ternes, plates; ses doigts, raides et rigides. Bien qu’elle lutte pour les contrôler, ils accomplissent leurs mutineries mesquines. Les notes ricochent sur les murs. Le métronome marche sans cesse. Après mille et un tics et encore plus d’erreurs, elle commence à se perdre dans la monotonie apaisante de frapper les touches encore et encore.

Do majeur, un collier éclatant de perles, comme le sourire qu’elle montre le monde. Fa♯ mineur, legato, tombant délicatement comme les larmes qu’elle ne versera pas. En les jouant, elle ressent un plaisir simple. Une gamme, au moins, est facile à fixer.

– Annabelle Lavin, Year 12

Following the publication of the winning and runner up entries, we are excited to present the highly commended entries for the Year 10-11 category of this year’s French Flash Fiction competition!

A huge well done to all of our highly commended entrants!

*****

Le Bateau en Papier

Il plie le papier, pressant chaque pli du bout des doigts. Un petit bateau. Léger comme l’air. Au bord de la rivière, il le lâche. Le regardant danser sur l’eau. Glisser. Tourner. Libre.

Mais les nuages ​​s’amoncelent et la première goutte de pluie tombe. Puis une autre. Le bateau vacille. Lentement, il s’adoucit, puis se dissout dans la rivière et disparaît.

Le garçon reste immobile. Il ne pleure pas. Il n’est pas parti, il est devenu autre chose. Il ne flotte plus, il coule.

La rivière continue d’avancer, et lui aussi.

– Maryam Zulqarnain, Year 10

Le premier rendez-vous

J’entends les cris. Les montagnes russes semblent trembler…

Mon ventre danse. Ma magnifique copine me parle, mais je n’entends rien. Je lui avais dit que je n’avais peur de rien mais, maintenant que nous sommes ici, je pense que notre premier rendez-vous aurait dû être au cinéma. 

Enfin, notre tour arrive. J’entre dans le train. Mon cœur s’emballe. Le forain m’attache tandis que ma prétendante rigole. Le wagon cahote (est-ce normal ?) et la lente montée commence. Après une longue pause au sommet, le train s’élance à grande vitesse.

Mon estomac se serre et ma bouche s’ouvre… 

– Will Eyre, Year 11

Tourner…

Je me suis retourné et je l’ai vue pour la première fois: Elle m’a fait tourner la tête et mon cœur n’a fait qu’un bond. Je me suis tourné les pouces un moment sauf qu’ elle m’a tourné le dos. Alors, j’ai tourné autour du pot et j’ai même tourné en rond. Rien à faire. Elle me faisait vraiment tourner en bourrique. Alors, j’ai tourné ma langue sept fois dans ma bouche mais comme ça tournait au vinaigre- avant que la situation ne tourne à la catastrophe- j’ai tourné la page. En bref, ça a tourné au fiasco!

– Todd Graham, Year 10

La couronne flétrie
J’étais autrefois une couronne.
Non pas d’or, mais de laurier, placé sur la tête des vainqueurs.
Les hommes ont saigné pour moi, couru pour moi, tué pour moi.
J’étais la preuve de la grandeur, le poids des dieux reposant sur des fronts mortels.
Mais le temps est impitoyable.
Maintenant, je suis fragile, je m’écroule dans la poussière d’arènes oubliées.
Mes feuilles, autrefois embrassées par la gloire, ne sont plus que des murmures secs dans le vent.
Pourtant, quand les pieds battent la terre, quand les cœurs s’emballent d’ambition, je m’agite.
Car la victoire ne meurt jamais. Et moi non plus

– Zara Amjad, Year 10

Les étoiles ne meurent jamais

Grand-mère disait que les étoiles étaient des âmes qui veillent sur nous.

« Regarde, mon enfant, elles brillent toujours, même quand on ne les voit pas.»

Ce soir, le ciel est vide. L’obscurité pèse sur moi. Grand-mère n’est plus là.

Je ferme les yeux.

Sa voix danse dans le vent. Son rire vibre dans les feuilles. Son parfum flotte dans l’air.

J’ouvre les yeux.

Une étoile scintille, solitaire, éclatante.

Je souris.

Les étoiles ne meurent jamais.

– Faith Obum-Uchendu, Year 11

Il était une fois

où les filles vêtues de rouge fuyaient les loups affamés de torture et d’exploitation

où Hansel et Gretel cherchaient désespérément des miettes de pain mais ne trouvèrent que la faim.

où la malédiction de la Belle au bois dormant devait être tranchée par un couteau.

où la Belle au bois dormant s’est endormie délibérément

où la beauté est tombée amoureuse d’une bête abusive

où HumptyDumpty est tombé comme une bombe pour que personne ne puisse reconstruire ce qui était autrefois si fort

où Cendrillon attend sa marraine la fée

Voici notre fin heureuse pour aujourd’hui.

– Elizabella Macleay-Wood, Year 10

Le festin du temps

Le temps est une table infinie, ornée d’heures d’argent, de jours de porcelaine et d’années de verre. Les jeunes se gorgent sans retenue. Ils arrivent affamés, dévorant les instants sans les goûter, avalant la jeunesse comme un vin, sans jamais craindre l’assiette vide.

Les vieux, par contre, mangent plus lentement, plus conscients de la cruelle limite du temps. Ils savourent chaque bouchée.

Finalement, nos appétits cesseront, nos mains s’immobiliseront, nos assiettes deviendront vides. Mais la table reste, attendant ses prochains convives, qui dîneront comme si le repas ne finirait jamais.

Comme si le festin du temps pardonnerait leur faim égoïste.

– Florence Datta, Year 11

Le passage de temps

Depuis plus d’un siècle, la Tour Eiffel regardait le monde filer. Des amoureux gravaient leurs noms sur les bancs, puis disparaissaient avec le vent. Des enfants riaient sous son cadre de fer, puis grandissaient et ne revenaient jamais. La Tour tendait ses bras d’acier pour retenir un instant, mais le temps était un fleuve—inévitable, indifférent. Les saisons valsaient autour d’elle, les ombres s’allongeaient et rétrécissaient, mais rien ne durait. Elle aurait voulu murmurer, Ralentissez… restez un peu. Mais le temps n’écoutait jamais. Alors, la Tour restait, témoin silencieux des vies éphémères, tandis que le monde avançait.

– Izzy Anderson, Year 10

Dans un petit village, un chat venait chaque soir au coucher du solil et s’asseyait près l’une église. Les gens disaient quil gardait un trésor. Un jour un enfant a suivi le chat, Le chat est entré dans l’église et disparu. Le lendemain. on a trouvé l’enfant devant l’église, avec une petite pièce d’or dans sa main. Personne ne savait d’où elle venait , et le chat ne revient jamais. Maintenant adue, l’enfant va encore à l’église et laisse des pièces, espérant pour la revoir du chat.

– Aayushi Dhelaria, Year 11

Le vieil homme soupire sous son propre poids. Arthur s’assoit, comme hier, comme toujours, regardant le monde avancer sans elle. Le vent porte des échos de son rire, effleurant son visage d’un souffle parfumé de lavande. Ses mains tremblent, cherchant l’ombre d’une étreinte disparue. ” Bientôt, mon amour…” murmure-t-il.

Le jour s’éteint. Les réverbères vacillent. Il ferme les yeux, juste un instant. Puis, une caresse, une main sur la sienne. Douce, familière. Son cœur s’emballe. Il ouvre les yeux… mais le banc est vide. Seul le vent danse, seul le silence répond. Seul reste l’écho d’un amour éternel.

– Antoinette Aluge, Year 10

We are delighted to publish the runner up entries for this year’s French Flash Fiction competition! We’ll be publishing the runner up entries for Spanish, as well as the highly commended entries for both languages in each age category over the coming weeks.

Years 7-9 runners up

Arc et Triomphe

Sous l’énorme paysage de Paris habitent beaucoup de gentils trolls. Ils savent que le soleil est mauvais pour les trolls. Ils ne peuvent sortir que la nuit.

Il y a deux trolls qui sont frères. Ils s’appellent Arc et Triomphe. Ils écoutent un crie. Ils quittent la cave pour aider. Il y a une personne qui est blessée. C’est le matin et les trolls se réalisent leur erreur. Ils ont peur et se lèvent les bras et se tiennent la main.

Leurs têtes fondent et leurs corps se transforment en pierre. Ici se trouve l’Arc de Triomphe.

– Christian Thomas, Year 7

“courir comme une fille”

Mes poumons brûlent et je sanglote à chaque respiration haletante. À chaque pas, mes pieds me brûlent davantage. J’ai envie de m’arrêter, d’abandonner et d’accepter mon destin, mais je ne peux pas encore laisser la douce étreinte de la mort me priver d’adrénaline. Mes jambes me font mal et je trébuche tandis que le vent violent me fouette les cheveux. Le bruit de ses pas lourds derrière moi est ma seule motivation. J’ai envie de crier, mais je n’y arrive pas, seule la terreur me fait avancer. Voilà ce que signifie courir “comme une fille”.

– Poppy Simblet, Year 9

Years 10-11 runners up

L’Envol

Je suis né dans l’ombre, brisé, une
poussière sous les pieds des autres.
Ignoré, piétiné, anéanti. Puis un jour, le
vent m’a arraché. J’ai fendu l’air comme
une lame, frôlé les cimes, défi é les
tempêtes. Le monde, gigantesque et
sauvage, battait sous moi—un océan
d’énergie brute. Les tempêtes ont voulu
me briser, mais j’ai tourbillonné, libre et
indomptable. Plus haut. Plus loin. Les
doigts d’un enfant me frôlent,
tremblants. Il me regarde, souffle coupé,
comme si j’étais un miracle tombé du
ciel. Un souffle. Je disparais, m’élançant
vers l’inconnu. Je ne suis qu’une plume,
mais je défi e le ciel.

– Benedict Onalo, Year 11

C’est quoi un monstre?

Un monstre, c’est une chose
qui ravage les hameaux, les villages, les villes
qui incendie des forêts, massacre les humains, les animaux,
qui dévore sans cesse, crachant des nuages de fumée noire
qui couvrent les horizons,
qui infecte nos sources, nos ruisseaux, nos rivières, nos océans.

Un monstre, c’est une chose
qui tourne en rond, en ne pensant qu’à eux-mêmes dans un monde impitoyable,
qui ne sapitoie que sur eux-mêmes.

Un monstre, c’est une chose qui gãche, qui pollve, qui vide les ressources, qui creuse, avi construit, qui detruit,
dans un cerole perpétuel.

Les monstres,
c’est nous.

– Arthur Mourot, Year 10

Years 12-13 runners up

Le vieux piano est encore intact, ses touches d’ivoire ternies par la poussière. Elle les parcourt, se rappelant comment les doigts de sa mère y dansaient, remplissant les après-midi de Chopin et de rires. La maison, autrefois vibrante de musique et de chaleur, semble caverneuse, ses échos rappelant l’absence plutôt que la présence. Elle a appuyer sur une touche, mais la note a vacillé, fragile et incomplète. Le chagrin gonfle dans sa gorge. Elle s’est rendue compte que certaines choses ne peuvent pas être jouées deux fois de la même manière. Certaines mélodies se terminent avant que nous soyons prêts.

– Nini Ren, Year 12

Qu’ils boivent du thé!

«Monsieur le Premier ministre, est-il vrai que votre gouvernement a dépensé cinq millions de livres en biscuits l’année dernière?»

Silence.

La majorité des questions de ce soir concernaient les sujets habituels: l’inflation, le chômage… Ces questions n’étaient pas des plus agréables, mais la paperasserie a été utile. Ils n’auraient pas pu connaître cet accord! L’économie dépendante du thé est chancelante. Les gens pouvaient à peine rassembler une pitance, mais l’accord est suffisant pour servir des scones pour toute la nation.

«La démocratie repose sur le thé, et le thé nécessite des biscuits». Il soulève sa tasse à thé lentement

– Ka Kin Andreas Lam, Year 12

Félicitations tout le monde!