Following the publication of the winning and runner up entries, we are excited to present the highly commended entries for the Year 12-13 category of this year’s French Flash Fiction competition!

A huge well done to all our highly commended entrants! Without further ado, allez, on y va!

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L’horizon

J’entendais l’horizon dans la voix de ma mère, saisissant le bleu d’un lac sous le ciel blanc : elle était l’immensité entre tout cela. La maison effaçait l’éternité brouillée entre la noyade et l’envol.

Une fois, j’ai vu des rivières coulant sur ses joues. Elle avait pour yeux des fontaines tremblantes qui m’ont fait peur. Plus tard, j’ai appris à craindre les ténèbres et l’inconnu.

C’est d’elle que j’avais appris le mot « fort », et tous les mots pour la peine. Ce jour-là, il n’y en avait aucun.

Aujourd’hui, l’horizon est disparu. C’est trop tard pour des paroles.

– Sophie Shen, Year 12

IEl

« Iel » ai-je dit.

Ce n’est pas offensif, mais il me regarde comme saleté sombre , comme des épées dégoûtants  , qui pénètrent son corps propre .

« Vous-Voulez dire…il »

« Non. »

Le silence. J’ai détesté le silence. C’est plus facile d’être silencieux et j’ai souffert des conséquences.

J’ai été ancré par mon propre désir d’être accepté par les gens qui m’accueillent comme un chien. Je voulais encore l’amour; un amour doux qui me mettrait au lit et me tiendrait délicatement.

Il me regarde encore une fois. Ses yeux sont morts; son visage gras et opaque. Qu’est-ce qu’on doit  faire  pour apparaître vivant dans ses yeux?

– Niall Slack, Year 12

Il est allé loin, trop loin…

Il a demandait au seigneur, “Seigneur, donnez-moi la force pour que je puisse aller loin, loin d’ici.” Il a priait, rêvant d’ une vie où il ne serait embrassé que par sa tranquillité d’esprit. Il aspirait à la sérénité, il aspirait à l’agrément. Le rouge était la couleur qu’il voyait tous les jours, et le noir était la couleur qu’il voyait quand tous les sons autour s’éloignaient. Il voulait voir des arcs-en-ciel, mais à la fin, il n’a vu que de la lumière blanche, et il réalisa qu’il était allé loin, mais trop loin…

– Ishana Sonnar, Year 13

Jamais je n’ai ressenti une joie authentique. Mais, dans un monde où on met les émotions en bouteille et les vend, un jour j’ai découvert un marché clandestin vendant des émotions les plus rares. J’ai trouvé, acheté une fiole de pur bonheur. En sortant, j’ai entendu une conversation choquante: les émotions étaient récoltées de donneurs non-consentants, dont certains ne survivaient au processus. Je dois faire quoi- révéler la vérité, risquant tout, ou me taire, vivant avec la culpabilité? J’ai pris ma décision. Brisant la fiole, je suis partie. Et, ce-moment-là, j’ai ressenti un sentiment libérateur que je n’avais jamais connu.

– Maliha Uddin, Year 13

Avec mes doigts tremblants, je pose le garni finale, une tige de persil, délicatement sur le filet.
«La recette vient de ma grand-mère, j’espère qu’elle te ferait plaisir,” je dis, avec un gros sourire sur mon visage. Ma voix manque d’air car je suis exaspérée par le travail dur de cuisiner. Le plat est symétrique, avec deux demi-cercles de purée de pommes de terre entourant la viande et la sauce au vin de cerise qui s’accumule avec de la myoglobine.
En face de moi, le cadavre en décomposition de mon copain suinte du sang—un biceps decoupee du bras gauche.

– Alexandra Kozlova, Year 12

Tendre la main

‘Prête?’

Je ferme les yeux et j’acquiesce. La partition bruisse dans sa poigne tremblante. Soudain, les touches du piano s’animent. Les années fondent de ses mains fragiles, maintenant se tendant, pleines d’assurance. Je les saisis. Mon saxophone inonde l’air avec nostalgie. Nous échangeons des notes, tissant nos pensées en débat enjoué. Comme le tonnerre et la pluie, nos mélodies fusionnent et avec un apogée, l’orage éclate.

L’enregistrement se termine. Le silence tombe. J’ouvre les yeux pour voir le couvercle du piano toujours fermé. Je tends la main, tremblant comme lui autrefois. J’appuie sur play à nouveau.

‘Prête?’ Non, pas encore.

– Odette Mead, Year 12

Le Flâneur

C’est moi, le flâneur. C’est moi, que tu vois chaque jour, autour de la ville.

Qui traverse le pont, qui fais le tour du marché, qui rentre dans l’église juste pour en ressortir. Qui dis bonjour au boulanger, à ceux et celle qui passe.

Mais que vois-je ? Je témoins l’antan : les traces de nos empires, nos républiques, nos luttes et nos avances… l’âme incassable de notre ville.

Un jour, je ferais partis de cette histoire. Rien qu’une mémoire, rien qu’un esprit. Mais, un morceau de cette âme, que je ressens avec une telle amour.

– Hugo Sherzer-Facchini, Year 12

Prouvez votre humanité. 

Prouvez votre humanité. 

Je regarde fixement l’écran de l’ordinateur. Le site me demande de prouver mon humanité, mais comment? Et d’ailleurs, c’est quoi, l’humanité – les guerres ou les principes humanistes? Les deux? Ou bien l’indifférence envers eux?

Frustrée, je passe à un autre onglet qui s’avère être celle du ChatGPT. Je lui ai demandé de terminer mon essai sur la poésie d’Emily Dickinson comme un défi pour son temps. Et c’est exactement ce qu’il a fait, cet outil écrivant plus éloquemment que moi et pourtant pas arrogant; impartial mais pas insensible.

Prouvez votre humanité; non, c’est trop ironique. 

– Daria Knurenko, Year 12

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Félicitations tout le monde!

Following the publication of the winning and runner up entries, we are excited to present the highly commended entries for the Year 10-11 category of this year’s French Flash Fiction competition!

A huge well done to all our highly commended entrants! Without further ado, allez, on y va!

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«Venez ! Venez ! Tous sont les bienvenus !» crie un vendeur.
– «Maman, allons-y !» dit ma chérie.
– «D’accord.» Une foule se retrouve autour de l’hologramme. “Bien, nous savons tous que la vie naturelle est morte–
– «Honte aux Naturels ! Honte à eux !» répond quelqu’un.
– «Ils empêchent la société d’avancer !» hurle une femme.
– «Ils nous abîment !»
– «Merci ! Nous n’allons pas commencer une émeute, mes amis.» L’hologramme est assourdissant. «Je vous propose un appareil qui se débarrassera des Naturels pour de bon ! Un instrument de sagesse, car la gloire se trouve dans la perfection génétique !»
Je couvre les oreilles de ma chérie et nous partons.

– Jiali Hicks, Year 11

Cela aurait dû être moi. Elle était une fleur délicate. Je ne suis qu’une mauvaise herbe. Elle était une douce brise par une chaude journée d’été. Je suis la tempête imminente. Elle a toujours été la lumière des yeux de tout le monde. Je me fonds dans les murs. Je n’existe tout simplement pas. Elle a volé tout le monde et tout ce que j’aimais. Cela aurait dû être moi.

Maintenant, je serre sa main, toujours dans le déni. Elle a froide et sans vie, manquant de chaleur. Tout le monde l’aimait – pas moi. Cela aurait dû être moi.

– Anna Li, Year 10

Poker. Un jeu de stratégie et de bluff. Parfait pour un détective et un gentleman cambrioleur. Tous les deux restent intensément concentrés pendant toute la partie, jusqu’à ce que le détective pose “trois rois et un as”. Un sourire se glisse sur ses levres, Pourtant, le gentleman lui rend le sourire et pose “trois as et un roi!”

Au début, le détective ne sembla pas comprendre. Enfin, en partant, il marmonna “bien joué” . Le gentleman acquiesça sans dire mot avec un sourire aimable, en rentrant discrètement les trois as et le roi dans sa manche.

Poker. Un jeu de triche.

– Jerome Turenne-Rogers, Year 10

Cicatrices d’une négligence auto-imposée. Tatouages de tourment, de torture, de règne tyrannique. Le cramoisi me caressait comme un cocon. Au plus profond de l’abîme de l’océan, j’ai vu une fin, une fin à la lutte, une fin à la haine mais j’ai dû lutter contre la cruauté de Napoléon. Je devais protéger ma lignée, mon coeur battant. En perçant la surface, j’ai eu le souffle coupé et puis… j’ai vu ses mèches d’acajou flotter parmi les ondulations. Aussi vite qu’une panthère frappant sa proie, j’ai replongé et cherché frénétiquement ma bouée de sauvetage.
Mon coeur. Ma cousine.

– Anisa Begum, Year 11

La beauté de la nuit est qu’elle cache les choses qui sont claires dans la lumière. C’est l’heure du crime. Dans mon enthousiasme, je lis le journal d’hier, une bougie mourante à la main. Je ris. Cela brise le silence. Le matin venu, tout sera révélé. Elle entrera dans ma chambre, ouvrira les rideaux, fera quelques remarques insipides sur la météo…et puis, elle me passera le dernier journal. La manchette se lira “Meurtrier Frappe Encore !”. Nous échangerons un coup d’œil. Elle se moquera de ma chemise tachée de sang et je remarquerai le couteau dans son tablier. Entre-temps, j’attends.

– Maryam Khan, Year 10

La bataille était autour de lui, les deux camps se battent dur. Le Roi a observé. “Ma Reine”, il a chuchoté, “Cela ne se passe pas bien”.

Sur le champ, le fou connaissait que les chances n’étaient pas en leur faveur. Mais qu’est-ce qu’il pouvait faire?

Et ensuite il l’a vu.

Tu peux te sacrifier pour ton pays, murmure une voix en lui.

Ils gagneraient.

Le Fou a sauté avant. “Pour mon Roi!” il a crié en sprintant à travers le blanc-et-noir domaine.

Mes doigts effleurent la couronne complexe de la Reine. Doucement, je la déplace.

“Échec et mat.”

– Sara Bjelanovic

Je suis illégal

Ma mère a fui la. Elle m’a dit adieu avec beaucoup de câlins et de bisous. Tout autor de moi, je vois du chagrin, mais ce sera different en Angleterre, ça doit l’être.

On nous a donné un tout petit bateau gonflable. Vraiment chelou.

Le frois nous mord. Apparemment ‘La Manche’ tue.

Maintenant, les gens nagent vers le rivage, certains disparraisent. C’est affreux.

Ma famille et moi avons réussi. Le soulagement est incroyable.

On me dit que j’ai volé le travail quelqu’un, je n’ai rien volé. Même les politiciens me traitent l’ennemi. Je suis un humain, Ils me perçoivent comme illégal.

– Hugo Cooper-Fogarty, Year 11

Seul

Le père a appelé sa belle jeune fille.
“Aimee !” Il ne l’avait pas vue de la journée. Il s’approcha sa petite chambre douillette. En entrant, il découvrit un lit vide, fraîchement-fait. Il s’est assis, confus, se demandant où était Aimee. La porte s’ouvrit. “Ma femme”, s’enthousiasme-t-il, manque sa famille. La mère, l’air préoccupé, s’assit posant une main sur son genou. “Chéri, elle est partie”. Un déclenchement. Retour à la réalité. “Je sais”, dit-il, sa tête dans ses mains. “Mais c’est difficile maintenant que tu l’es aussi”. En levant lentement sa tête, le silence devint assourdissant. La chambre vide devient étouffante.

– Sophie Thomas, Year 10

Par la fenêtre du train, je vois les champs qui vivent,
Ma Madeleine de Proust, m’engouffre et m’invective.
Je me languis toujours de mon pays d’autrefois,
Elle me montre ses fleurettes, ses belles cascades galloises.

Soudain, le train s’arrête, mon coeur s’accélère,
Le vent persistait, dans la nuit crépusculaire.
Elles n’ont pas changé depuis mon dernier voyage,
Les roses blanches et les jonquilles sauvages!

Le train en mouvement, je fais signe à Madeline,
Je penserai au chant des oiseaux à l’aube crystalline.
Mais mon avenir m’a montré d’autre fleurs,
La jonquille vivra toujours près de mon cœur.

– Arya Dorjee, Year 11

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Félicitations tout le monde!