We are delighted to publish the runner up entries for this year’s Spanish Flash Fiction competition! We’ll be publishing the runner up entries for German, as well as the highly commended entries for all three languages in each age category over the coming weeks.
Years 7-9 runners up
Píxeles
Una combinación de rojo, verde y azul llena millones de pequeños cuadrados. Ocultos tras una pantalla de cristal, su trabajo pasa desapercibido. Cada batalla se libra para oír un toque en el cristal, alguien que finalmente les presta la atención que buscan. Sin embargo, con el paso de las horas, el miedo se apodera de ellos, todo se oscurece, la batalla ha terminado. Esta es la lucha a la que se enfrentan día tras día hasta que, finalmente, la batalla termina para siempre.
Caen en el olvido, o mejor dicho, son reemplazados.
– Rishaan Sharma, Year 9
El invierno, niña pequeña que aún no puede controlar su temperamento caprichoso causando frío y muerte cuando llora. La primavera, niña grande llena de esperanza y vida cuando renueva la naturaleza pero llora cuando llueve. El verano, mujer joven conquistando el mundo y trayendo el sol, pero también cruel e implacable causando olas de calor agobiante. El otoño, mujer que ha visto el mundo, feliz con lo que le traiga, lista para dejar su furia con el cambio de las hojas. Finalmente vuelve el invierno, mujer vieja a veces malévola pero tranquila cuando se convierte de nuevo en niña.
– Lilac Eis, Year 8
Years 10-11 runners up
Querida luna
Estimados poetas,
Les escribo con urgencia y, si me permiten, con cierto agotamiento.
Llevan siglos usándome. Soy “plateada”, soy “melancólica”, el símbolo de todo amor no correspondido que no saben dónde colocar. Neruda me agotó. Lorca me dejó sin palabras. Y siguen.
¿Saben cuántos poemas he inspirado esta semana sola? Cuatrocientos diecisiete. Conté.
Tengo cráteres, grietas, polvo lunar. No soy romántica — soy geología.
Les pido, con toda la paciencia que me queda, que busquen otra metáfora. Un semáforo en rojo, quizás. También espera, también frustra, y nadie le dedica sonetos.
Atentamente, La Luna.
P.D. La marea también está harta.
– Amelie Rahman, Year 11
Un desconocido en el aeropuerto
En el aeropuerto
Veo a un hombre
Con una mochila morada.
Me cuenta, con todos los colores de su lengua,
La historia de su querencia,
Su país roto y su hermoso hogar.
No le entiendo en absoluto,
Pero el rojo de su ira
Y el azul de su dolor y
El verde de su tierra natal, su querencia
Me pintan un cuadro.
Tiene que buscar una vida nueva, y yo,
Tengo que coger un avión
Me sonríe con todos los colores de su historia.
Entiendo sus colores
Y traigo pensamientos de él de vuelta a mi propia querencia.
– Maya Maimaris, Year 10
Years 12-13 runners up
El sol convierte su poder en un arma, atacando al terreno seco que ansía saciar su sed. La moneda de oro en el cielo se derrite, quemando el cuello del señor. Cada rayo se transforma en una gota pesada de sudor que sangra al cuello de su camisa. Extiende la mano agarrando el pie de la planta de garbanzo y la arranca de la piel del mundo. Sus raíces respiran aire con necesidad. Las uñas del hombre están manchadas, testimonio de su trabajo duro. Una sola brisa lo recorre. Desanuda su espalda, relajándose para su escape glorioso.
– Celia Guasch Bloomer, Year 12
“El estómago no hace nada,” dijo la mano. “El corazón trabaja duro y la piel previene la infección. ¿En cuanto al estómago? Nada.” Las otras partes del cuerpo estaban de acuerdo. Era verdad: el estómago solo quería que fuera alimentado. Por eso no es de extrañar que las partes del cuerpo convocaron a huelga. Los ojos pararon de buscar los alimentos y los dientes pararon de masticar. Al principio, las partes pensaron que habían ganado la batalla. Pero pronto el estómago gruñó y el cuerpo se convirtió rápidamente gris. El estómago clamó venganza, castigando a los que lo habían abandonado.
– Nicole Kilby, Year 12
¡Felicidades a todos!
